no café, o grupo da mesa ao lado falava num espanhol cantado sobre o seu novo habitar, as cores, os cheiros, o paladar, as gentes, os sons, as paisagens e por fim do surrealismo que existe no cartão postal desta Luanda.
poisei a meia de leite e fingindo que estava lendo a GQ, fiquei por ali escutando-lhes até que me lembrei de Lorca quando em Nueva York escreveu assim:
Quiero bajar al pozo,
quiero subir los muros de Granada,
para mirar el corazón pasado
Por el punzón oscuro de las aguas.
El niño herido gemía
con una corona de escarcha.
Estanques, aljibes y fuentes
levantaban al aire sus espadas.
Ay qué furia de amor, qué hiriente filo,
qué nocturno rumor, qué muerte blanca!
Qué desiertos de luz iban hundiendo
los arenales de la madrugada!
El niño estaba solo
con la ciudad dormida en la garganta.
Un surtidor que viene de los sueños
lo defiende del hambre de las algas.
El niño y su agonía, frente a frente,
eran dos verdes lluvias enlazadas.
El niño se tendía por la tierra
y su agonía se curvaba.
Quiero bajar al pozo,
quiero morir mi muerte a bocanadas,
quiero llenar mi corazón de musgo,
para ver al herido por el agua.
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